DE NICOLÁS, Antonio T. Avatāra: The Humanization of Philosophy Through the Bhagavad Gītā. Foreword by Daniel H. H. Ingalls. New York: Nicolas Hays, 1976. (Reedição: Lincoln, NE: iUniverse, 2003).

1. Este livro foi originalmente concebido em várias florestas — Monte Abu e Mahabaleshwar, na Índia; La Herrería, em El Escorial, Espanha; e finalmente em Setauket, na floresta ao redor da própria casa do autor na América —, tendo sido escrito num único sopro de inspiração quando se percebeu que a floresta americana continha todas as outras, ou, mais precisamente, que nela as outras florestas se fazem tão presentes quanto o foram separadamente anos atrás.

2. O texto do livro, seus pensamentos, divide-se em duas partes: a primeira (Parte II) concentra-se na origem radical desses pensamentos no solo sobre o qual repousam, o solo humano da Europa e da América, enquanto a segunda (Partes III e IV) trata da Índia e concretamente do Bhagavad Gita, lidando o texto inteiro não apenas com pensamentos mas também com as ações que eles justificam, tão diversas e legítimas quanto se possa desejar encontrar ou evitar na própria vida ou nos próprios sonhos.

3. O livro contém várias introduções aos exemplos culturais orientais e ocidentais que examina, sendo ele próprio, de fato, uma introdução, cuja unidade total poderia ser perdida se se prestasse atenção demasiada às árvores, aos pensamentos, isolando-os da floresta total do livro, pois a unidade do livro é “A Floresta”: a meditação, um tipo especial de atividade que liga todo o livro e ordena pensamentos e ações para formar o solo sobre o qual os homens firmam o pé humano em cada passo autêntico enfocado, razão pela qual se considerou conveniente acrescentar aqui a Parte I.

4. Pergunta-se o que constitui um solo humano, sobre que terra se está como humano para dar passos adiante ou atrás, o que faz um caminho humano e como descobri-lo por si mesmo, sem gurus, adivinhos, sacerdotes, profetas ou psiquiatras, e sobre que solo sólido a vida humana se sustenta para ser própria e ser humana.

5. A Parte I não tentará dar uma resposta, oferecendo em vez disso uma série de imagens — ainda não meditações — que conduzem a um caminho ou via, um convite a uma jornada que ninguém pode empreender sem antes descobrir a necessidade de fazê-lo, pois descobrir a necessidade é já descobrir os corredores escuros e não percorridos da própria vida biográfica sobre os quais repousam pensamentos e ações, como tantos morcegos cansados à espera do crepúsculo para vagar cegamente.

6. Acabaram de matar outro touro, um toro, e um toro, touro de lide espanhol, quase não tem semelhanças com o touro que a língua inglesa designa por esse nome, sendo o toro uma fúria compacta de vida, impulso, poder, pernas e chifres, ao menos como eram antes que se deixasse de ver touradas.

7. O toro de lidia espanhol é uma raça especial, selvagem e feroz, mantida assim para um propósito muito especial: morrer cara a cara com um homem numa praça de touros diante de milhares de pessoas, e a visão do animal feroz e poderoso ao lado do homem no ruedo é quase ridícula, pois qualquer movimento do touro, ou mesmo o vento, faria suspeitar que o homem não teria chance alguma, e ainda assim o touro é morto, quase sempre morre, às vezes matando, mas quase sempre em vão.

8. O toro de lidia, o touro selvagem, tem duas fraquezas: primeiro, é um animal “no lugar” porque tem apenas um lugar, la querencia, e segundo, sua fúria pode ser atraída, com necessidades e desejos instantâneos, para longe de seu lugar ou querencia apenas movendo a capa flamejante diante de seus chifres, e longe de seu único lugar o touro selvagem está perdido, sua fúria controlada, seu poder reduzido, sua morte iminente.

9. A primeira coisa que o touro faz ao entrar na praça é entregar seu lugar ao toureiro ao retornar a ele repetidas vezes, e no momento solitário antes do início da luta todos os olhos estão no toureiro e no touro, que busca sua própria segurança, seu lugar, enquanto o ar cheira a perigo e sangue, sendo este o momento do touro, o único momento para o qual foi preparado por gerações de criação.

10. Contra o homem, um homem treinado que conhece a luta e cujos pés “conhecem” todos os lugares do ruedo como seus, um único lugar para viver em perigo não basta, e o touro deve morrer, quase sempre deve morrer, sempre assustado, quase sempre em vão, e acabaram de matar outro touro.

11. Acabaram de transformar outro estudante em zumbi, pois ao lado norte do campus da universidade há um edifício plano de dois andares anunciado por uma árvore morta, alta, nua e solitária, chamados por alguns de totem e matadouro, na verdade uma árvore morta e a Enfermaria, no centro morto do campus, de onde se soube de alunos saírem transformados em zumbis perfeitos.

12. Alguém no século XVII disse que ter pensamentos era tudo o que havia no pensar, e depois outros acrescentaram que ter pensamentos podia ser lido como comportar-se de certa maneira, outros ligaram pensamentos e comportamento ao cérebro, outros determinaram o comportamento a ter, outros inventaram as pílulas, choques elétricos, lobotomias etc. que garantiriam a uniformidade do comportamento e, portanto, a morte da ansiedade, estando novamente o homem, além da liberdade e da dignidade, reduzido ao único lugar onde morrem os touros de luta.

13. O que Descartes iniciou no século XVII está agora sendo sistematicamente executado em prisões, hospitais, divãs psiquiátricos e enfermarias de campus, pois o totem está morto e ainda mira os céus, e os matadouros são tão ativos quanto as praças de touros, perguntando-se onde está o solo humano, onde estão as árvores vivas, as sombras, as folhas, que o trator levou embora.

14. Julian Marias, perfeito discípulo de Ortega y Gasset e também seu próprio mestre, disse em maio: “Vá a La Herrería! Recupere Ortega!”, sendo La Herrería uma floresta em El Escorial, tão perto de Madri que se pode levar a secretária para almoçar no Hotel Felipe II e voltar ao escritório a tempo do turno da tarde.

15. Nos dias mais jovens todos sabiam a rota de cor, tendo de escapar de Madri no calor do verão, com namoradas nos domingos, ou do tédio da Semana Santa quando todo entretenimento era fechado por ordem ministerial, mas poucos conheciam La Herrería, a floresta, e nenhum a conhecia como Ortega a conhecia.

16. Constitui um anacronismo que Ortega tenha descoberto essa floresta em 1914 como a “realidade radical da vida humana”, pois o hinduísmo e o budismo conheciam a floresta no mesmo sentido e ambos nasceram na floresta, enquanto o judaísmo foi expulso da floresta no momento em que Adão e Eva decidiram vagar e pedir conhecimento à maçã e à árvore, ficando um anjo à porta desde então com uma espada flamejante para impedir a entrada, sendo o caminho externo, duro e direto da lei a resposta que o homem deu a si mesmo diante do fracasso de sua pretensa autonomia.

17. A cristandade nasceu no deserto, longe do mundo, porque não podia permitir-se pertencer ao mundo, e o cristianismo nasceu na aldeia, na cidade, quando o “verbo se fez carne”, prevendo a possibilidade da transformação do mundo pelos caminhos do conhecimento abertos pelo Verbo, acreditando que a humanização do mundo só poderia vir pela salvação da comunidade, enquanto os gregos povoaram a floresta, mas Moira, o destino, tornava o conhecimento na floresta quase trivial.

18. Ortega concorda com o hinduísmo e o budismo que a floresta e o mundo são inseparáveis e ambos precisam ser vividos, se não simultaneamente — o que é apenas para os mais proficientes —, ao menos sucessivamente, pois o presente é a presença compacta do passado e sua projeção mútua, o futuro, e concorda ainda que a floresta é a humanização do mundo e que pensamentos e ações têm um solo comum: a meditação, a floresta, de modo que, pela mão de Ortega, entra-se na Floresta.

19. O mosteiro do Escorial ergue-se numa colina cujo lado sul desce sob a cobertura de um bosque simultaneamente de carvalhos e freixos, sítio chamado “La Herrería”, e o caráter da massa cinzenta exemplar do edifício muda com as estações, pois a espessa manta de vegetação estendida a seus pés é cor de cobre no inverno, dourada no outono e verde-escura no verão.

20. A primavera passa por aqui rápida, instantânea e exuberante — como uma imagem erótica pela alma de aço de um monge —, cobrindo rapidamente as árvores de massas luxuriantes de folhas de um verde fresco e brilhante, enquanto o chão desaparece sob uma grama esmeralda que um dia se veste de amarelo de margaridas e outro dia de púrpura de lavanda.

21. Há lugares de um silêncio maravilhoso — que nunca é absoluto —, pois quando tudo ao redor está completamente quieto, o vazio sem ruído que deixam exige ser preenchido por algo, e então se ouve o bater do próprio coração, a pulsação do sangue nas têmporas, o fluxo de ar que invade os pulmões e depois corre para fora, tudo perturbador porque tem um significado concreto demais.

22. Cada batida do coração soa como se fosse a última, e a batida seguinte que salva sempre parece vir acidentalmente e não garante a próxima, razão pela qual é preferível um silêncio em que se ouvem sons puramente decorativos e inconcretos, como neste lugar, atravessado por riachos claros e murmurantes, onde pequenos pássaros cantam em meio à verdura — verdilhões, pintarroxos, oriolos e um rouxinol sublime ocasional.

23. Pergunta-se se esta é a floresta, e a resposta é que ainda não, pois ela tem de ser a própria floresta antes de se prosseguir, sendo necessário senti-la como própria, com suas colinas, prados, pássaros, a passagem das estações, sons e silêncios ansiosos, e ouvir nela o bater do próprio coração, a pulsação do próprio sangue nas têmporas, o fluxo de ar correndo pelos próprios pulmões e para fora, com o fluxo dos próprios rios biográficos a atravessá-la para ser própria, para ser a floresta.

24. A floresta tem de ser um lugar assim porque numa floresta assim se foi lançado para fazer a própria vida, e a própria floresta e o próprio eu se fazem mutuamente necessários, pois sem a floresta não há referência a mim e sem mim não há floresta, perguntando-se qual floresta — esta ou aquela —, respondendo-se nenhuma e cada uma, sendo ela aquela praça de touros ubíqua onde se está imerso no imenso drama de viver.

25. Sem a floresta não se pode fazer a própria vida, e sem mim a floresta é um feixe de coisas mudas, sem sentido, como a própria vida sem a floresta, pois as possibilidades diante da floresta, diante desta porção concreta de circunstância à frente, constituem o significado interior, o ser, a razão de ser da floresta, e eu, como uma árvore recém-nascida, sou uma das coisas que encontro na floresta, enquanto eu, o verdadeiro eu, e a floresta começam agora mesmo a procurar-se para desvendar o mistério.

26. “Eu sou eu mesmo mais minha circunstância”, diz Ortega, e “a menos que eu a salve, não posso salvar a mim mesmo”, sendo eu-mais-minha-circunstância o que se encontra na própria floresta, e salvando-os em suas relações e dependências mútuas salva-se o primeiro eu, o eu que, como a floresta, escapa ao eu-e-minha-circunstância à medida que me aproximo.

27. O herói dramático avança como uma flecha projetada em direção à meta da autodescoberta ao dar significado à própria vida, ao próprio eu, perguntando-se qual eu — o meu, claro, aquele que encontro à minha frente, ao meu redor, acima de mim, como encontro uma árvore ou uma paisagem —, respondendo-se sim e não, e perguntando-se quando se pode repousar na busca do próprio significado, respondendo-se quando se começa a olhar para ele.

28. Pergunta-se quantas árvores compõem uma floresta e quantas casas uma cidade, e o camponês de Poitiers costumava cantar que a altura das casas impede de ver a cidade, ou, como diz o provérbio alemão, não se pode ver a floresta por causa das árvores, sendo floresta e cidade duas coisas essencialmente profundas, e a profundidade fatalmente condenada a tornar-se superfície se quiser ser visível.

29. Neste momento há ao redor tantos como duas dúzias de carvalhos graves e freixos graciosos, perguntando-se se isto é uma floresta, e a resposta é certamente que não, pois estas são as árvores que se veem de uma floresta, sendo a floresta real feita das árvores que não se veem, e a floresta uma natureza invisível — daí o halo de mistério que seu nome preserva em todas as línguas.

30. Poder-se-ia agora levantar e tomar uma das trilhas esfumadas à frente, cruzadas por melros, e as árvores vistas antes seriam substituídas por árvores semelhantes, e a floresta se fragmentaria numa série de porções sucessivamente visíveis, mas nunca se encontraria onde se está, pois a floresta foge dos olhos.

31. Ao chegar a uma dessas pequenas clareiras na verdura, parece que um homem estivera ali sentado numa pedra, cotovelos nos joelhos, mãos nas têmporas, e que, justamente quando se estava a chegar, ele se levantou e partiu, suspeitando-se que esse homem, tomando um curto caminho circular, foi assumir a mesma posição não muito longe, e que, se se cedesse ao desejo de surpreendê-lo — a esse poder de atração que o centro das florestas exerce sobre quem nelas entra —, a cena se repetiria indefinidamente.

32. A floresta está sempre um pouco além de onde se está, acaba de se afastar de onde se está e tudo o que resta é sua pegada ainda fresca, e os antigos, que projetavam suas emoções em formas corpóreas e vivas, povoaram a floresta com ninfas sempre fugidias, nada podendo ser mais exato e expressivo, pois ao caminhar, lançando um olhar rápido a uma clareira no mato, nota-se um tremor do ar como se ele se apressasse a preencher o vazio deixado pela partida súbita de uma forma esbelta e nua.

33. De qualquer ponto dentro de suas bordas a floresta é estritamente uma possibilidade, um caminho pelo qual se poderia prosseguir, uma fonte de cujo murmúrio gentil chega até nós nos braços do silêncio e que poderíamos descobrir a poucos passos, trechos de canção cantados à distância por pássaros pousados em ramos sob os quais poderíamos passar, sendo a floresta a coleção de possíveis atos nossos que, quando realizados, perderiam seu valor genuíno, e o que dela jaz imediatamente diante de nós é apenas um pretexto para que o resto fique oculto e distante.

34. Assim que se ousa confrontar a própria circunstância, as primeiras árvores à frente, os primeiros arbustos ainda tremendo com os pensamentos de outros que buscam e proclamam o significado da floresta, encontra-se perdido, perguntando-se qual caminho seguir, quais trilhas percorrer, se a que os outros tomaram, as marcas de outros nos ramos trêmulos, qual é o próprio caminho, aquele que se deve encontrar ou para sempre correr os caminhos alheios e estar perdido, e de todas as possibilidades diante de mim tenho de encontrar meu próprio impulso, meu próprio caminho concreto, a trilha que devo seguir ou me perder nas árvores para sempre, devendo desenhar um mapa, começando a fazer o possível aparecer nas árvores visíveis, começando por interpretar.

35. As árvores não permitem que a floresta seja vista, e é graças ao fato de que assim é que a floresta existe, sendo a missão das árvores patentes tornar as demais latentes, e só quando se compreende plenamente que a paisagem visível está ocultando outras paisagens invisíveis é que nos sentimos numa floresta.

36. Essa invisibilidade, esse estar oculto, não é uma qualidade meramente negativa, mas positiva, que ao incidir sobre uma coisa transforma a coisa que oculta, fazendo dela uma coisa nova, sendo absurdo, nesse sentido, tentar ver a floresta, pois a floresta é o latente enquanto tal.

37. Há coisas que, quando reveladas abertamente, sucumbem ou perdem seu valor e, por outro lado, alcançam sua plenitude quando estão ocultas ou desapercebidas.

38. Alguns homens recusam reconhecer a profundidade de algo porque exigem que o profundo se manifeste da mesma maneira que o superficial, não aceitando que possa haver vários tipos de clareza e prestando atenção exclusiva à clareza peculiar às superfícies, não percebendo que o essencial à profundidade é que ela se esconde sob a superfície, aparecendo apenas através dela, pulsando por baixo dela.

39. Ignorar que cada coisa tem um caráter próprio e não o que se deseja exigir dela é, na opinião do autor, o verdadeiro pecado capital, que ele chama de pecado do coração porque se origina da falta de amor, não havendo nada tão ilícito quanto apequenar o mundo por meio de nossas manias e cegueiras, minimizar a realidade, imaginar a supressão de fragmentos do que existe.

40. Isso acontece quando se exige que o profundo apareça da mesma maneira que o superficial, pois há coisas que apresentam apenas aquela parte de si mesmas estritamente necessária para que percebamos que jazem ocultas por trás dela.

41. Essa verdade é óbvia demais, mas não é completamente inútil, porque ainda há pessoas que exigem que se lhes faça ver tudo tão claramente quanto veem uma laranja diante dos olhos, mas se ver for entendido, como elas o fazem, como uma função meramente perceptiva, então nem elas nem ninguém jamais viu uma laranja em seus termos, pois a laranja é um corpo esférico, portanto com um anverso e um reverso, e ninguém pode afirmar ter o anverso e o reverso de uma laranja diante de si ao mesmo tempo, vendo-se com os olhos uma parte da laranja, mas nunca o fruto inteiro se apresentando de forma perceptível, pois a maior porção da laranja está oculta aos olhos.

42. O que é visto não é a única coisa clara, pois a terceira dimensão de um corpo se oferece com tanta clareza quanto as outras duas, e ainda assim coisas ou certas de suas qualidades não existiriam para nós se não houvesse outro método de ver além do método passivo da visão em sentido estrito.

43. O fato é que até as coisas nem sempre existiram, não havendo nada passivo ou neutro no homem e em seu contato com a floresta, pois o que ele chama de coisas é uma variação espaço-temporal de múltiplas estruturas que as faz aparecer e desaparecer em sua rede invisível, e sem a visão geral — o mapa — e as estruturas invisíveis, as coisas não são nem coisas nem nada, movendo-se o caminho do homem do significado à estrutura, ao contexto, na floresta invisível e latente.

44. O pensamento é agora um cervo dialético perseguindo a essência da floresta como se perseguisse uma ninfa fugitiva, experimentando, em contato com o corpo nu de uma ideia, uma espécie de deleite amoroso.

45. Tendo encontrado na floresta sua natureza fugidia, sempre ausente, sempre oculta — um feixe de possibilidades —, a ideia da floresta ainda não está completa, pois se o profundo e latente deve existir para nós, deve manifestar-se, e fazê-lo de tal forma que não perca sua profundidade ou sua latência.

46. Como dito antes, a profundidade sofre o destino inevitável de mostrar-se através de traços superficiais, e vejamos como o faz.

47. Esta água que flui a meus pés queixa-se gentilmente ao bater nas pedras e forma um braço curvo de cristal ao redor da raiz deste carvalho, e agora mesmo um oriolo entrou no carvalho como uma filha de rei entra em seu palácio, e da garganta do oriolo vem um gorjeio profundo, tão musical que parece uma nota arrancada do canto do rouxinol, um agudo curto e repentino que preenche completamente a área visível da floresta por um instante, como uma pontada de tristeza subitamente enche a área de nossa consciência.

48. Agora há dois sons diante de mim, mas não estão sozinhos, sendo apenas linhas ou pontos de som que se destacam sobre uma multidão de outros murmúrios e sons entrelaçados a eles por sua plenitude genuína e seu brilho peculiar.

49. Se do canto de um oriolo pousado sobre minha cabeça e do som da água que flui a meus pés eu deixar minha atenção vagar para outros sons, ouço novamente um canto de oriolo e um murmúrio de água lutando em seu leito pedregoso, mas o que acontece a esses novos sons é que reconheço um deles sem hesitação como o canto do oriolo, mas ele carece de nitidez, intensidade, seu som penetrante não golpeia o ar com a mesma energia, não preenche a atmosfera da mesma maneira que o primeiro, mas desliza furtivamente, timidamente, e reconheço também esse segundo som de água, mas que som lamentável é, se é uma fonte doente, um som como o anterior, mas mais hesitante, mais parecido com um fungado, menos rico em ressonância interior, algo abafado, turvo, e às vezes não forte o bastante para alcançar meu ouvido, um murmúrio pobre e fraco que tropeça em seu caminho.

50. Tal é a presença desses novos sons, tais eles são como meras impressões, mas eu, ao ouvi-los, não parei para descrever sua mera presença, como fiz aqui, pois sem precisar pensar, assim que os ouço, envolvo-os num ato de interpretação ideal e os arremesso para longe de mim, ouvindo-os como distantes, sendo eu, então, por um ato meu, quem os mantém virtualmente separados, e se esse ato faltasse, a distância desapareceria e tudo ocuparia um mesmo plano sem distinção.

51. Segue-se disso que a distância é uma qualidade virtual de certas coisas presentes, qualidade que elas só adquirem em virtude de um ato do sujeito, pois o som não é distante, eu o faço distante.

52. Podem-se fazer reflexões semelhantes sobre a distância visual das árvores, sobre os caminhos que partem em busca do coração da floresta, pois toda essa profundidade de distância existe por causa de minha colaboração, vindo de uma estrutura de relações que minha mente interpõe entre algumas sensações e outras, sendo verdade que precisamos abrir algo mais que os olhos e realizar atos mais árduos para fazer este mundo superior existir para nós, mas a medida desse esforço nem acrescenta nem retira da realidade desse mundo, pois o mundo profundo é tão claro quanto o superficial, mas exige mais de nós.

53. A vida humana é justamente esse tipo de fazer, e muito do que se chama seu segredo reside na descoberta do que precisamente esse fazer implica, perguntando-se quem traçou essas linhas imaginárias, quem estabeleceu as linhas divisórias entre interiores e exteriores, quem as percebeu, por que sigo essas marcas na floresta, qual é o interior da floresta, pois as árvores, as fontes, os sons, o silêncio, meu corpo, o ar que respiro, a pulsação de meu próprio coração, meus pensamentos são todos exteriores do ponto de vista da floresta, perguntando-se quem me fez crer que meus pensamentos eram meus, dentro de mim, qual é meu interior, pois tudo o que vejo, ouço e penso está fora de mim, e o que está abaixo e o que está acima, o que dentro e o que fora, são as marcas que não posso ver, tocar ou ouvir na floresta, não estando na floresta, muito menos sendo a própria floresta, devendo-se prosseguir, no entanto, pelos caminhos da floresta.

54. Esta floresta benfazeja, que unge meu corpo de saúde, proporcionou uma grande lição para meu espírito, sendo uma floresta magistral, velha como os professores devem ser, serena e complexa, praticando além disso a pedagogia da sugestão, a única pedagogia delicada e profunda, pois quem deseja nos ensinar uma verdade não deve dizê-la, mas simplesmente sugeri-la com um breve gesto que inicia uma trajetória ideal no ar ao longo da qual deslizamos até nos encontrarmos aos pés da nova verdade.

55. Esta floresta ensinou-me que há um primeiro plano de realidades que se impõe a mim de maneira violenta — as cores, os sons, o prazer e a dor dos sentidos —, mas atrás dessas realidades aparecem outras, como os contornos das montanhas mais altas aparecem numa serra quando se alcançou os primeiros contrafortes, algumas erguendo-se sobre os topos de outras, como novos planos de realidade, sempre mais profundos, mais sugestivos, esperando que subamos até eles, mas essas realidades superiores são bastante tímidas e não nos agarram como vítimas, ao contrário, só se tornam aparentes sob uma condição: que desejemos sua existência e nos esforcemos em direção a elas, dependendo, então, de nossa vontade para existir.

56. Ciência, arte, justiça, costumes, religião são órbitas de realidade que não oprimem nossas pessoas de maneira brutal como a fome ou o frio, existindo apenas para quem quer que elas existam.

57. Quando o homem de grande fé diz que vê Deus nos campos floridos e no arco do céu noturno, não se expressa mais metaforicamente do que se falasse de ter visto uma laranja, pois se houvesse apenas uma maneira passiva de ver, o mundo se reduziria a um caos de pontos luminosos, mas a maneira humana de ver é um ver ativo que interpreta vendo e vê interpretando, um ver que é observar, e assim a terceira dimensão de uma laranja não é mais que uma ideia, sendo Deus, portanto, a dimensão final da paisagem.

58. Esse observar é um fazer, uma criação constante da própria vida mantida unida pela floresta, e se tenho em mente a floresta como meu mapa para orientar minha vida, então minhas ações se sucedem como letreiros de neon iluminando o campo escuro, mas se tenho em mente menos que isso, se me contento em ser apenas a coruja no campo, uma perspectiva apenas, um ponto de vista para tomar o lugar da floresta, então estou condenado a testemunhar minha própria ruína.

59. Não há mais misticismo nisso do que quando dizemos que estamos vendo uma cor desbotada, pois que cor vemos quando vemos uma cor desbotada, senão o azul que vemos diante de nós como tendo sido um azul mais intenso, e esse ver a cor presente junto com sua cor passada, através do que ela foi outrora, é uma visão ativa que não é como um reflexo num espelho, sendo uma ideia, pois o desbotamento ou embotamento de uma cor é uma nova qualidade virtual que recai sobre ela, dando-lhe algo como uma profundidade temporal, e sem necessidade de raciocínio, numa única visão momentânea, descobrimos a cor e sua história, sua hora de esplendor e sua ruína presente, e algo dentro de nós ecoa instantaneamente esse mesmo processo de declínio, de decadência, daí o efeito um tanto deprimente que uma cor desbotada tem sobre nós.

60. A visão-da-profundidade-da-superfície torna-se possível pela capacidade de reconstruir constantemente nosso mapa original da floresta que nos põe em movimento ao longo de uma de suas trilhas, e ao reesboçar esse perfil reajustamos constantemente o foco nos limites recuantes das coisas e perspectivas, whereby simples insights conduzem a visões efetivas e autênticas, visões corporificadas através das quais resgato a floresta e a mim mesmo, através de nossas estruturas e contextos, do perigo eterno de permanecer para sempre coisas mudas e uma floresta mutilada, mas esse caminho exige o sacrifício das perspectivas, pois o tempo está salpicado de cadáveres involuntários.

61. Ainda estamos na floresta, e o toco serrado de um velho carvalho proporciona às minhas músculos cansados um descanso momentâneo, estando agora sentado no topo de uma colina suave, e através das clareiras na folhagem e por sobre os ramos consigo ver uma porção maior desta floresta, e não apenas uma porção maior desta floresta mas também dos mapas que pessoas como eu haviam previamente desenhado e executado desta floresta, pois a floresta está em parte devastada, as árvores arrancadas, a espessura ida, e em lugares ela é transparente, vendo-se uma casa de fazendeiro que se faz presente projetando sua estrutura branca e vermelha contra a paisagem, com a floresta ao redor arranhada até uma superfície vermelha em lugares, e um arado, apoiado contra o estômago de um poço, deve ter sido o que perfurou a floresta em muitos desses caminhos, sulcos e mares ondulantes de trigo alto, tendo o fazendeiro executado seu próprio mapa, sua própria ideia da floresta sobre a floresta, sobre o que não é a floresta, sendo esta sua visão, sua perspectiva da floresta.

62. Este toco de um velho carvalho falecido em que estou sentado é vítima de arqueólogos e geólogos, que precisam para a execução de sua ideia da floresta sobre a floresta da precisão exigida por sua visão ou perspectiva científica da floresta, necessitando de uma técnica de datação dendrocronológica (anéis de árvore) para datar o calendário de carbono-14 das árvores, e ao decapitar árvores velhas e jovens ao redor da mesma área da floresta os cientistas conseguem medir o carbono-14 e estimar a idade das árvores, tão longe quanto 5.600 anos.

63. O carbono-14 radioativo é produzido na atmosfera por raios cósmicos e absorvido por plantas e animais vivos até que morram, e após plantas e animais morrerem, o carbono-14 deixado nos tecidos se decompõe steadymente em carbono-12 estável a uma taxa conhecida, e ao decapitar árvores velhas e jovens ao redor da mesma área na floresta os cientistas executam seu próprio mapa da floresta.

64. A mitologia povoou a floresta com gênios, faunos, ninfas, deuses e heróis: outras visões-perspectivas de si mesma, sem a necessidade de executar suas visões sobre a floresta, simplesmente deixando-a ser protegida por seus próprios guardiões, os Foresters.

65. Pergunta-se qual dessas perspectivas é a floresta, se todas são a floresta, se a soma das perspectivas é a floresta, quantas perspectivas compõem uma floresta, estando aqui sentado num toco de velho carvalho e sobre as ideias de outros sobre a floresta, pois a floresta e as ideias da floresta vieram a mim na rede de estruturas que teci em minha caminhada, e a floresta ainda permanece, misteriosa e intocada ao meu redor, e o que vejo é a execução de ideias sobre a floresta, o que vejo é a estrutura proclamada deus: um mito da floresta e um mito executado sobre a floresta, perguntando-se se os lobotomizadores de ratos e homens podem executar para sempre a floresta humana.

66. O sol está alto agora e no topo da colina desprotegida bate impiedosamente em minha cabeça, e além das franjas da floresta visível, perto dos sulcos que sitiam a casa de fazenda, posso ver a devastação do sol, pois a terra está seca, ressequida, e as lâminas de grama, não há muito tempo úmidas e brilhantes, agora estão secas, eriçadas na brisa, palhas flácidas curvando-se angustiadamente por umidade, sendo o sol assim, pois demasiado dele, demasiado perto dele, e ele destrói, perguntando-se se foi isso que aconteceu à floresta quando forçada a se tornar apenas uma perspectiva.

67. Vaguei colina abaixo por um tempo evitando a crueldade do sol, e meus pés — mantendo uma cabeça mais fria — brincam agora com a grama verde e gravetos caídos, e um impulso irresistível, como uma cãibra, aninha-se em meu estômago e meus olhos disparam, perigosamente aventureiros, para as aberturas escuras na floresta que acenam com caminhos desconhecidos — talvez proibidos? —, pois a floresta é assim, sugestiva, absorvente, enfeitiçante, havendo mil dedos puxando para baixo, para a umidade e a suavidade, mil coxas tremendo em meio à grama alta, mil estômagos arfando com antecipação sensual, e facilmente se é atraído para a floresta, facilmente se é perdido abraçado a suas criaturas, e pode-se perder-se procurando refúgio do sol, sob uma pequena sombra, um bosque, uma fonte murmurante.

68. De repente, pulando pelas folhas, os sons de um violão e de vozes humanas me tiram de meu próprio transe arriscado, e sacudo os gravetos do assento das calças e sigo, pulando colina abaixo, na direção dos ruídos humanos, encontrando um círculo de carroças, alguns cavalos, roupas penduradas em árvores, crianças nuas, mulheres com saias longas e largas coloridamente remendadas, homens escuros e barbados: um acampamento cigano.

69. Sou recebido pelo latido de cães e pelo riso de crianças nuas, e pela mão de seu latido e seu riso sou conduzido a um grupo de cerca de cinquenta adultos, homens e mulheres, de pé em amplo círculo, que me olham pelo canto dos olhos, como se não quisessem reconhecer minha presença, e suas mãos adultas batem palmas perseguindo o ritmo fluente e intenso de uma melodia flamenca, enquanto seus olhos, tranquilizados quanto à minha não intromissão, voltam-se atentamente para as figuras no centro do círculo, e as crianças e os cães me abandonaram e foram reabsorvidos pela onda rítmica humana.

70. Uma voz masculina canta, e seu som vem como do topo das árvores, melancólico e alegre, alto e profundo, sem fôlego, e às vezes para subitamente como se lutasse com o ar para encontrar um caminho para descer das árvores, mas então reemerge das profundezas, como um falcão treinado, ameaçador e amplo, perseguindo agitações fugitivas nos ramos mais altos, derramando-se sobre a audiência, cansado, quebrando-se, com o crepitar de juncos partidos, e outra voz toma o lugar, mas fracamente, pois um violão está afinando suas cordas pronto para soar.

71. O violão tomou agora o lugar onde as vozes pararam, e seu som, em contraste, parece vir de baixo, muito abaixo, das entranhas da floresta, sendo um lamento profundo e fluente, quase uma voz humana, tão próximo que às vezes parece que a floresta encontrou sua própria voz, pois se a floresta tivesse uma voz, soaria como um violão espanhol nas mãos ávidas e especialistas de um cigano.

72. Quatro dançarinos — dois homens, duas mulheres — no centro do anel humano unem seus ritmos ardentes aos do violão lamuriante, sendo figuras altas e esbeltas, silhuetadas contra a verdura sobre suas cabeças, parecendo quase etéreas quando, com os braços, alcançam as alturas, mas subitamente transformam seu humor e com um gesto decidido e quebrado baixam braços e corpos batendo ferozmente com os pés a crosta da terra, e seus olhos são agora finos raios de carvão perfurando os passos de seus calcanhares, como se por alguma magia as varinhas de suas pernas pudessem abrir a terra e forçar seus mistérios a sair, e os quatro dançarinos finalmente recuam para a onda de bate-palmas ao redor, havendo um momento de quase silêncio, cheio de ecos, e expectativa na multidão que começa de novo, primeiro suavemente, depois decididamente, um novo ritmo.

73. Uma única dançarina, uma mulher, irrompe no anel humano e floral, sendo jovem, muito jovem, com a orelha inclinada tentando seguir as marcações tentativas que sua audiência lhe lança, escutando os acordes do violão, tentando alguns hieróglifos na poeira com os pés, e lentamente pega o tempo, levanta as mãos no ar, posa ali por um tempo sentindo a corrente de suas próprias ondas imaginárias, e seu rosto, belo, sensível, sensual e trêmulo, apaga qualquer mensagem humana e torna-se mortalmente sério, e subitamente seus olhos fixam-se na terra, ela faz uma quebra súbita com os ombros, como uma égua quando está sendo domada, e todo o seu corpo desce sobre a terra com um feroz estalar dos pés.

74. A mulher está agora transfigurada, é uma dançarina, não uma humana, é uma criadora, não uma seguidora, não sorri, não pode mais fingir, não é um eu dividido: uma alma e um corpo, ela é a terra, seus quadris tremem e vibram e ondulam e impulsionam, seu rosto não sorri, a terra está tremendo, vibrando, ondulando, impulsionando, sua saia longa e larga abana o ar num gesto fútil de engolir a floresta, o ar recua contra o coro ao seu redor e os olhos seguem sua carne longa, escura e trêmula enquanto seus pés lutam para se plantar no centro da terra: para ser aberta ao meio, para se tornar fértil, e que desejo impulsiona esses pés para baixo, que visões aparecem a esses olhos ciganos fechados, que mundos são criados pela poeira de seus pés.

75. Girando a si mesma em frenesi, a fúria da vida em seu corpo, a mulher cigana curva-se sobre a terra, inteira e exausta, e o rugido súbito da audiência quebra a floresta como uma nova criança o ventre de uma mãe, e lentamente a dança recomeça, como um ritual: variações de estrutura, mas a eterna perspectiva cigana da floresta imutável.

76. Enquanto isso, entre o sol e a terra, cães de palha estão queimando na floresta, e é crepúsculo.

77. Numa floresta da Índia uma mera criança está partindo sementes de figo, o que é facilmente feito mesmo para dedos tão macios, mas a criança não encontra nada dentro da semente e pergunta-se como de tal nada nasceu a floresta inteira.

78. Muitos anos antes dele, os homens do Rg Veda, os videntes, cantavam que esta floresta (altar) é o limite da Terra, que esta dança (sacrifício) é o centro do Universo, que esta bebida (Soma) é o sêmen do Cavalo Cósmico, que este homem (Brahma) é a casa última da Linguagem (Rg Veda 1.164.35).

79. Três mil e quinhentos anos depois, quando os homens haviam pensado muitos pensamentos e estavam ressequidos pela luz do sol, secos e impotentes, o Hevajra Tantra disse que toda a existência surge em mim (neste corpo), em mim surgem os três mundos, por mim tudo isto é pervadido, de nada mais o mundo consiste.

80. Oitocentos anos antes de Cristo, numa floresta upanishádica da Índia, Indra e Virocana haviam-se apoiado na margem de um poço límpido e observado seus reflexos nas águas, e Virocana viu o que queria no espelho: a si mesmo, sorrindo, com guirlandas de lótus ao redor do pescoço, não precisando de mais nada, pois essa imagem nas águas límpidas seria ele para sempre.

81. Indra estava perdido em sua própria imagem, e se era apenas uma imagem, onde estava Indra, e quanto mais olhava a imagem no espelho, mais via a imagem como imagem de outra imagem anterior no espelho, mas onde estava Indra, pois além da imagem no espelho havia também árvores, nuvens e céu, e só o céu não era céu, estava abaixo, um poço, na imagem do espelho, e os topos das árvores não estavam para cima, mas para baixo, repousando sobre o céu, e as raízes não estavam para baixo, mas para cima, esforçando-se pelo sol oculto, e por cento e um anos Indra olhou o espelho até que a miragem se transformou numa visão, e o espelho estava cheio de vazio.

82. Também foi dito antes pelos videntes do Rg Veda (1.24.7) ao olharem a árvore “peepal” viva que a árvore do Universo permanece ereta com seu tronco na região sem fundo, que o topo assado pelo sol anseia pelas raízes ocultas e as raízes anseiam pelo sol.

83. Sempre foi a mesma história: a história da floresta, a história do vazio que compartilhamos, o vazio do qual todos esses mundos do homem foram criados, sendo assustador e evitado quando desconhecido, amado e buscado quando reconhecido, e conhecê-lo faz toda a diferença, mas uma vez conhecido, talvez, não faça diferença alguma.